FELIZ NAVIDAD

Os deseo a todos mis amigos Feliz Navidad con un poema que

                                  espero que os guste

                                           BESOS

                    (pinchar la imagen para verlo mayor)

Poema -edad

la edad,

una esfera que 

traza

su órbita de arena

sobre un camino

de viento

la voz del que clama

compasión, compasión

desde

los tibios pozos del origen

del río

en que vivimos

poema -el muro

faltan palabras

crece salvajemente el silencio de Dios

un agujero un vientre con insectos

-un muro

no hay respuesta

se deslizan los gestos desarmados

se tensa la memoria 

para tejer      el grito

me paro
el ojo se dirige al agujero del tronco

en su vacuidad unos pequeños brotes/

esas palabras brotes/

las palabras sembradas sin semilla y sin mano/

y aunque nada importa raíz membrana hueso

todo sirve

y aunque nada escoge el miedo la floresta el hablante

todo queda en el vientre/en el hueco/

ese lugar maravilloso 
arteria fluvial /tristeza láctea

donde crecen las cosas

que son ciertas

 cinco maneras de acercarse a un arce

1.
entre la mirada y la montaña,

no veis como sangran  los arces

bajo esa sombra?

 2.

la voz del pájaro que no fue engendrado

el viento se lamenta
silbido entre las ramas

3.
tengo varias formas de abordar el poema en otoño

o bien por arriba

desde las danzas que los arces ejecutan sobre el cielo

o bien por abajo

desde los silencios que los arces depositan sobre el agua

   

4.
la mañana es 
un lienzo en blanco

en el que los arces intentan ideogramas

-éste es su definitivo

5.
                a veces pienso a gritos

las cosas que un arce susurra siempre

ALEJANDRA

                                          (Para acercarse a ella

primero se lavó las manos)

Pasaba el brazo derecho

por detrás de su cuello

mientras sus dos brazos

lasostienensobrelapodredumbre

escucho  

el ritmo

delas

respiraciones chocar

contra cada mañana extinta;

sobre  la  minúscula estatura

una aliteración, un aleteo,

un repostaje

pienso en las migraciones de las garzas

y en las fluctuaciones  de las corrientes de aire

está en su naturaleza

escuchar  los relámpagos

sobre el verde fulgor de la memoria

por encima  de las montañas plateadas

donde el cuerpo también desaparece

y se hunden los nombres

y los hombres

volando,

en un coito de aire, penetrando

el plumaje quebrado del pensamiento, clavándose

en la carne, hasta su tormenta interior

recorrer la jaula de Alejandra;

recorrer con tu cuerpo

sus entonaciones

                             (poema mío, inédito)

HOMENAJE A ALEJANDRA PIZARNIK EN LOS 41 AÑOS DE SU MUERTE

EXILIO

a Raúl Gustavo Aguirre

Esta manía de saberme ángel,

sin edad,

sin muerte en qué vivirme,

sin piedad por mi nombre

ni por mis huesos que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?

¿Y quién no goza entre amapolas?

¿Y quién no posee un fuego, una muerte,

un miedo, algo horrible,

aunque fuere con plumas

aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar una sombra.

La sombra no muere.

Y mi amor

sólo abraza a lo que fluye

como lava del infierno:

una logia callada,

fantasmas en dulce erección,

sacerdotes de espuma,

y sobre todo ángeles,

ángeles bellos como cuchillos

que se elevan en la noche

y devastan la esperanza. 

Desde hoy, 25 de Septiembre, al cumplirse 41 años desde la muerte de Alejandra Pizarnik se puede ver y descargar libremente la película sobre su vida y su obra. "Alejandra", dirigida y producida por Virna Molina y Ernesto Ardito, es la versión cinematográfica de la serie realizada por los mismos autores para canal Encuentro en 2011.


Está disponible en SD, HD, en español o con subtítulos en inglés.

"Alejandra", es la adaptación cinematográfica de la serie "Memoria Iluminada Alejandra Pizarnik", realizada por Virna y Ernesto para canal Encuentro. Con un lenguaje intimista, la película narra la vida de la poeta desde los principales conflictos que fueron dejando una profunda marca en su obra y bajo el contexto de ruptura vanguardista de los años 60’ y 70’.
Sus diarios personales, sus cartas, sus poemas, el relato de sus amigos y familiares; son la herramienta que arrojan pistas sobre el misterioso camino que la llevó a su autodestrucción.


Hoy, luego de su muerte y tras ser censurada por la dictadura, fue redescubierta por las nuevas generaciones, quienes la convirtieron en un mito, siendo la poeta argentina más leída.

El film incluye testimonios de Myriam Pizarnik, Cristina Piña, Ivonne Bordelois, Roberto Yahni, Antonio Requeni, Fernando Noy y Mariana Enriquez.



Como homenaje, compartimos el enlace a la película completa en HD.



http://vimeo.com/75075827

fragmento de - el vuelo de la garza-

(...)

y se abrazó a su sombra;

sujétame en tus brazos -dijo-

               

como  en un antiguo rito

en el que las figuras

bailan entrelazadas 

sobre un tablero de ajedrez

Abdicación

dice la escribidora que hay una fisura/

que el líquido amniótico se escurre/

y ni la piel ni la lana lo contienen/

dice que la leche se hizo cuajo/

dice que no tiene pezones/

dice que apenas se sostiene/

                      la esperanza/
porque

un día llovió

y la lluvia le cosió los ojos

                             -a los charcos

Sicología de la composición

Sicología de la composición

(Joao Cabral de Melo Neto)

traducción mía 

Salgo de mi poema

como quien se lava las manos.

Algunas conchas

(que el sol de la atención

cristalizó), se transforman,

alguna palabra

que desabroché

como a un pájaro

tal vez alguna palabra

de esas (o pájaro) recuerde

cóncava, el cuerpo del gesto

extinto que el aire  ya rellenó

tal vez como la camisa vacía,

que desnuda

2

Esta hoja blanca

me proscribe al sueño

me incita al verso

nítido y preciso

yo me refugio

en esta playa pura

donde nada existe

donde la noche se asienta

como no hay noche

cesa toda fuente

como no hay fuente

cesa toda fuga

como no hay fuga

nada recuerda el fluir

de mi tiempo, al viento

en  el que sopla el tiempo

3

En este papel

puede tu sal

tonarse ceniza

puede el limón

tornarse piedra

el sol de la piel

el trigo del cuerpo

tornarse   ceniza

(teme por eso,

el  joven mañana

sobre las flores

de la víspera)

En este papel

pronto se marchitan las violetas

tibias flores morales;

todas las fluidas flores

de la prisa

todas las húmedas

flores del sueño

(Espera por eso,

que el joven mañana

te vendrá a revelar

las flores de la víspera)

4

El poema,  con sus caballos

quiere explotar

tu tiempo claro; rompiendo

su blanco hilo, su cimiento

mudo y fresco

(el descuido quedará abierto

de par en par

un sueño  pasó,

dejando pelusa

luego arbores instantáneas

coagulando la pereza

5

Vivo con ciertas palabras

abejas domésticas

del día abierto

(blanco para-sol)

esos lúcidos husos

retiran el hilo de miel

(del día que abre

también como flor)

que en la noche

(pozo donde va a

caer la aérea flor)

persistirá: dorado

sabor, y ácido

contra el azúcar 
de la podredumbre

6

No la forma encontrada

como una concha perdida

en la arena suelta

como cabellos

No  la forma obtenida

en trance santo o raro,

tiro a las liebres de vidrio

de lo invisible

Mas la forma alcanzada

como la punta del ovillo

que la atención

lenta desenreda,

Araña, como lo más extremo

de ese hilo frágil

que se rompe

al peso, siempre, de las

manos enormes

7

El mineral, el papel

donde escribir

el verso. El verso

que es posible

no hacer

Son minerales

las flores y las plantas,

las frutas, los bichos,

cuando su estado es de palabra

Es mineral

la línea de horizonte

nuestros nombres, esas cosas

hechas de palabras

es mineral, al fin,

cualquier libro;

que es mineral  la palabra

escrita, la fría naturaleza

de la palabra escrita

8

Cultiva el desierto

como un manzanal en reserva

(el árbol destila la tierra

gota a gota;

la tierra llena,

dejó caer el  fruto¡

En cuanto

a la orden de otro huerto

la atención destila

palabras maduras)

Cultivar el desierto

como un manzanal a la inversa

entonces, nada más  se

destila; se evapora

donde había manzanas

queda una hambruna

donde había palabra

(potros o toros contenidos)

queda la grave forma

del vacío

Valimir Khlebnikov  poeta ruso 1885-1922
fué miembro del llamado futurismo ruso, destaca su poesía fonética y transmental.


aquí os dejo un poema suyo  traducido por mí.
espero que os guste


OSCURIDAD

Cuando no puedo soportar el tedio
salgo al sol en disparada
igual, revoloteando por el éter
la virtud y el vicio mezclados.
Muero, yo muero, 
la sangre escurre a cántaros
en mi pecho armadura.
caigo en mí- y de nuevo
sólo observo la guerra en tu mirada

Pero es la palabra

pero es la palabra

que vuelve el azul de la llama en verso azul

de modo que la llama y el verso no son sustancias distintas

sino distintas formas de la misma sustancia;  

es decir, rescoldos 

de lo que es realmente 

5.

perseguirlo 

es perseguir su vacío

yo no sé de vacíos

sólo de

lospájarosfabricadosdepobreza

sé de ramas quebradas 

por la oscuridad

de la axila

y del calambre silente

donde regresar al origen

es encontrarte con la palabra

que no dijiste

                                           (axila: cicatriz )

                                           (calambre: mordedura del miedo más

                            la acacia en flor)

Todo poema consta

4.

1.f. Todo poema consta 

1- de un esqueleto óseo que es el que le da la envergadura al verso y

2- un plumaje impermeable que regula su temperatura

(no obstante la  textura de éste dependerá del tiempo dedicado a su 

acicalamiento)

sobre el fuego -encima de-

la que yace sobre el fuego

qué helada, qué blanca
 (...)

                            
3. feé el espíritu



quemar no como tú quemas
con la lengua erecta el cuerpo 
de las madres       
                   (desde el principio)
sino blanco y helado 
atrapado en la sal

pero tú la partida


el misterio incendiado  (hasta lo oscuro)
más la desintegración (hasta los tuétanos)

 

2  (...)

no en un más allá

a veces sólo el vuelo lila de un pájaro hacia el interior

un parpadeo en blanco y negro que se viste de

hortensias

aprehender ese olor

ese olor humanamente cálido, ese olor aprendido y amargo

desde la boca a la flor un solo paso

unsolopasoinevitable (…)

en qué lugar  se ha convertido en canto?

vislumbraciones

1.

es la quietud, es el olvido, es esa hierba que te crece hacia dentro, esa hierba que te come los ojos;

es esa sed ya sin sed, son los gusanos que acampan en un pecho donde ya no hay nadie,

es la sequedad de los espejos, es la ceniza,

es la voz rota de alguien que grita

quién anda ahí?

Marea Negra

Las aguas vagabundas vomitan los  tendones, los huesos angustiados, la lengua de alabastro, las cuentas minerales,

los peces doloridos, no obstante silenciosos;

dentro de mi pecho  hace frío, hace vacío, hace pánico,

anidan las algas en la tundra  del sueño,

en sus  rostros una  luz pagana, un halo mortecino de lirismo -sublime no obstante-

rigor mortis-

Una carrera de fondo

El corredor de fondo vivía en mis ojos

como la retama en invierno

o la luz entre las zarzas 

o los ojos blancos de mi madre;

Porque cogí el fruto de la vida  
y comí de él,

 y conocí el calor y el olor

de  muchas madrugadas

vivía en mis ojos

No era ni alto ni bajo ni joven ni viejo

pero

dios mío, qué piernas

  ahora

-porque abrí la puerta-

la niebla entra a veces


pero se disipa  rápido

(por suerte)

En el estanque

 (no sabe nadie dónde  acecha

sólo la blandura del agua

rozada apenas por la mano de dios)

una piedra,

un reguero azul

 - un pájaro-

una verdad arrojada por alguien,

hacia la claridad y el estremecimiento;

luego llegaron

las primeras luces  y los insectos

como si fueran las manos

de todas las personas que me amaron

El tarro de cristal

Aquella noche era:

un tarro de cristal repleto de luciérnagas

una de ellas  -enorme-

con dos pares de alas como las mariposas

tenía un punto  negro  a modo de ojo

(como las plumas de los pavos reales)

que  movía  como si fuera un abanico

no nos miraba;

pero nosotros con nuestro ego de amantes

nos sentíamos el centro

de todas sus bondades

más bien

era como una geisha

que con movimientos lentos y envolventes

maquillaba de blanco

la cara oscura del silencio

y ponía en sus labios el lenguaje rojo

de los sabios

pero

no nos miraba,

no.

Definitivamente

le éramos indiferentes